Осенним утром в переходе на Арбатской, Увидела я девочку со скрипкой. Стояла девочка с улыбкой, Она прекрасна: как из сказки! И пальцы ловкие по струнам колесили, Дитя прекрасное стоит босая. Играет милая. Из глаз её слезинки лИлись, О чём ты бедная моя сейчас мечтаешь? Кусочек хлеба тебе нужен, Чтоб скрипка невредимою была. Ещё мечтаешь пережить ты стужу, А что ещё? А ничего. Об этом говорят твои глаза. Прохожие остановились, И тихо слушали её. Все перед девочкой столпились, Кричал народ: "Ты чудо! Только чудо чьё?" А фея милая игру вдруг прекратила, И смотрит каждому в глаза. "Забыл ты что ли, чьё я чудо? Я не забыла. Отвечу вам: от Бога чудо я". Эх, милая! Стоишь совсем босая! В лохмотьях вся. Ещё такая маленькая ты. Ах, солнышко, душа твоя большая, Ты знаешь больше всех, созданье простоты. .... Прошло, наверное, лет десять, И образ этот чудный сердце покидал. Но вот, пошла я в зимний месяц В консерваторию. Меня туда мой друг позвал. Сказал, что будет знаменитость, Что гений будет играть там. На сцене вся в шелках...О, Муза! Не верю я своим глазам! И не ошиблась Я! На сцене - девочка моя. От Бога чудо ты, Создание пронзительной и острой чистоты.
|